Bienvenue chez plume d'oie

Cette maison avait une âme d’encrier.
Les murs, aux pentes inclinées comme ces bouteilles
cristaux d’encre violette qui charmèrent notre
enfance, portaient au plus profond de leurs pierres
es traces du passé.
Ce matin- là, le soleil peinait à réchauffer le sol
encore gelé, l’herbe rare perçait des regrets de givre.

On m’avait annoncé que la maison était à vendre.
Les souvenirs s’étaient précipités, de repas sous
les arbres centenaires, de jeux dans le parc ou
les greniers, de peurs enfantines blotties autour
de la grotte au Malin.

Nous n’avions jamais osé entrer dans cette cavité
naturelle située au fond du jardin, recouverte de
cascades de ronces et bien gardée par
des roses trémières.
Il n'y a pas de reliefs saillants dans les Landes, cette
paroi dressée comme un défi au paysage
faisait exception.
On racontait tellement de choses : elle aurait été
habitée par le diable et une armada de sorcières.

Mes parents étaient habitués aux curiosités
Africaines, que nous recevions sans juger et
sans être vraiment impressionnés
- c'était notre lot quotidien - mais pour finir,
un peu alarmés par certaines manifestations
étranges, ils avaient suivi le conseil des plus anciens
du village : disperser de l’encens aux abords de
la grotte afin de préserver les murs de la maison de
maléfices et autres jets du sort.

Sans grand changement.
Ils avaient fini par la vendre à un compagnon de la
congrégation de l'Arche et nous avions appris
qu'elle était passée de mains en mains, ne gardant
ses propriétaires successifs que quelques mois.

La grosse clef de fer rouillée entra sans difficulté
dans la porte, j’ouvrais et fus saisie par cette odeur
du passé suspendue aux tentures fanées.

Laisser entrer la lumière du jour dans cette maison
inhabitée depuis bientôt vingt ans.

Dans une niche basse, un cendrier était rempli de
restes de tabac, comme si quelqu’un avait fumé la veille.

Les rayons du soleil dardaient leurs enluminures sur
les vieilles tapisseries, évitant ces cicatrices plus
claires que laissent les tableaux arrachés à
la peau des cloisons.

Je me lançais alors dans une longue vocalise ,
j’aimais la qualité de l’écho dans ce grand
vestibule et le retrouvais quasi intact.
Nu de meubles, il répercutait avec une intensité
effrayante les vibrations de ma voix.
Soudain, j’eus le sentiment que je n’étais pas seule.
Je me pris à rougir d’avoir peut-être profané une
solitude, qui sait, un recueillement ?

Prise d’un frisson subit, je réalisais que le cendrier
s'était insensiblement rapproché du plumier posé à
l'autre extrêmité de la niche.
Il était d’une délicate facture, peint de miniatures
évoquant le paradis, le purgatoire et l’Enfer.
A l’intérieur, couché au creux d’une fragrance de
santal,un rouleau de papier,une plume et un godet
d'encre violette.
je reposais brusquement le plumier et repris ma
vocalise, comme si cet écho de ma voix pouvait
me rassurer dans le silence très habité que je
sentais se ramasser autour de moi.
La voix rebondit sur les murs et j’eus alors
la surprise de voir ramper le long des plinthes
des rubans de mots accompagnés de leur plume.
Ils vinrent se ranger en armée silencieuse
à mes pieds.
Celle qui semblait être le chef de l’escadron s’éleva
doucement, vint se poser entre mes doigts.
Je me sentais tirée par une force inconnue et c’est
sans résistance que je retirai le parchemin
de son plumier.

J’ignore ce que j’ai signé, mais depuis j’erre
entre les murs de cette maison.
Il paraît que je fais partie de sa mémoire.

Mon âme a trouvé antre, hier…

UN VILLAGE qui a la COTE!

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UNE AME d'ENCRIER

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