LE PAPILLON

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Naître avec le printemps,

mourir avec les roses,

Sur l'aile du zéphir nager

dans un ciel pur,

Balancé sur le sein des fleurs

à peine écloses,

S'enivrer de parfums, de lumière

et d'azur,

Secouant, jeune encore, la poudre

de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux

 voûtes éternelles

Voilà du papillon le destin enchanté!

Il ressemble au désir, qui jamais

ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant

toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté!

Lamartine

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22/1/2007